昨年、祖母の家を掃除している時に曽祖父の葬儀の写真が出てきた。曽祖父は潜水艦に乗っており、戦死している。いつも祖母は曽祖父のことを「あまり覚えていない」と話していたが、参列者の真ん中に曾祖母と叔母とともに立つ祖母はとても悲しそうに俯いていた。その様子からその過去である悲しみを、今の自分のもののように感じた。と同時に、曽祖父はこの祖母の気持ちを知らないのではないかと思った。

いろいろなことを忘れていく祖母の個人史の中にある戦争、アルバムには笑った顔の曽祖父はほとんどなく、今話を聞けるゆういつの存在の祖母からもその人自身について聞く事は出来ない。私は曽祖父に当時6歳だった祖母の姿を光に変えて、ねむる地である場所へ届けたいと考えた。

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Last year, while cleaning my grandmother's house, I found a photograph from my great-grandfather's funeral. He was on a submarine and died in the war. My grandmother always said she "didn't really remember much" about him, but in the photo, standing in the middle of the attendees with my great-grandmother and aunt, she was looking down, deeply saddened. Seeing that, I felt that past grief as if it were my own in the present. At the same time, I wondered if my great-grandfather ever knew the depth of my grandmother's feelings.

War is a part of my grandmother's personal history, a history she's gradually forgetting. In the album, there are hardly any photos of my great-grandfather smiling, and my grandmother, the only person left who could tell me about him, can't share much about who he was.

I want to take the image of my grandmother at six years old and transform it into light, sending it to the place where my great-grandfather rests.